C'est un roman à l'eau de rose, un beau roman plein de larmes et de rires. Sauf que si on oublie de la changer, cette eau de rose, le temps la salira. Elle ne restera pas aussi claire, transparente et pure, non. Désormais sa couleur n'aura plus de nom mais sera un amas de bactéries sans queue ni tête. ___Tout ça pour vous dire qu'on doit prendre soin de nous, et que je prendrais soin de cette eau jusqu'à la fin de mes jours. A jamais... Je sais vous allez me dire 'C'est pas vrai ! C'est d'un commun mortellement ennuyeux tes histoires débordant d'amour là.' C'est là que vous vous tromperez, c'est là qu'vous ne comprendrez pas. Au fond vous adorez entendre parler de c½ur brisé et d'amour. Et puis l'amour, le sexe, les drogues, tout ça c'est un peu pareil. T'y touches un coup et puis tu t'en passes pas. Au moment où tu craques, tu te barres en cure pour t'en sortir comme tu peux, pour un jour pouvoir relever la tête dans la rue. Parce que la rue est un lieu où les gens vous dévisagent, vous regardent avec tant d'insistance que les hontes que vous portiez seulement en vous se portent alors désormais sur vous. Les marques des pleurs se ne dispersent pas face aux des étrangers. L'odeur du sexe qui occupa votre nuit ils la ressentent, que croyez vous. On croit pouvoir tout dissimuler, mais tout ça c'est des conneries, et vous êtes les premiers à le savoir.___Alors oui l'amour, blablabla... L'amour c'est universel, c'est partout, partout, partout. L'amour vous l'avez tous en vous. Il s'adresse à votre amour, votre meilleur ami, votre maîtresse, votre chien, votre voiture de luxe, votre famille, votre amant, votre idole, votre bouteille d'alcool. Et puis parfois l'amour s'adresse aussi à vous-même.
Et moi je crois vraiment que s'aimer, c'est plus bien dur que d'aimer les autres.
' Nous ne sommes jamais aussi mal protégés contre la souffrance que lorsque nous aimons '
Freud
Freud
